梧桐枝头挂着几片枯叶，在风里瑟缩，却固执地不肯落下——一群无家可归的流浪者，抱团取暖。

　　湖水被风揉皱了，岸边的芦苇东倒西歪。

　　天气预报说今夜有雪，这消息让整个公园都打了个寒颤。

　　顽石堆里，几株野草探出头来。它们太年轻，不知道倒春寒的厉害，只顾着往上蹿。

　　远处的玉兰树上，花苞已经胀裂，裹着毛茸茸的外衣，在寒风中轻轻摇晃。

　　这些固执的生命，总是不肯向季节低头。

　　风更紧了，梧桐叶终于支撑不住，一片接一片地坠落。

　　而树下，一簇嫩绿的新芽，正悄悄顶开泥土。

　　泥土，是春天的门。

　　记住那个在花间流连的自己

　　笔，勾勒的花影在纸上摇曳，晕染的色彩依然鲜艳，可那些花的名字，却如同被春雨打湿的墨迹，渐渐模糊。

　　记得那个深冬，我执着地想要记住每一种花的模样。

　　蜡梅的枝条上凝结着薄霜，水仙在窗台上静静绽放，还有那盆山茶花，在寒风中开得热烈。

　　如今，那些花的名字已经记不清了。

　　速写本里的花影依然鲜活，可它们叫什么？是海棠还是杜鹃？是茉莉还是蔷薇？

　　记忆——被雨水冲刷过的玻璃，模糊了细节，却让那份执着的情感更加清晰。

　　重要的不是记住花的名字，而是记住那个在花间流连的自己。

　　倒春寒，是冬天最后的倔强

　　冬天的手指已经僵硬，却仍在键盘上敲打。枯枝是天空的裂痕，落叶是大地未愈的伤口。我裹紧大衣，在寒风中等待一个约定。

　　手机震动，是春天发来的简讯。她说：我来了，带着阳光的密码和青草的暗号，踏青的脚步惊醒了泥土深处的梦，倒春寒不过是冬天最后的倔强。

　　我的诗行在冻土里蛰伏，像一粒等待破壳的种子。当第一缕暖风拂过，灵感便抽出嫩芽，在料峭中舒展。

　　远方，不再是地图上的一个点，而是春天许诺的一片新绿。

　　娇嫩的还在吹，苍老的走不动

　　娇嫩的风，能掐出水。它来，柳条便摇——摇着摇着，绿就满了。

　　而老树歪在湖的边上，它的皮皴裂着，像某个老人搁在膝盖上的手，还在一圈圈地数自己。

　　去年折断的那一枝还在，伤口里却探出新芽；风过时，我见它颤了一下——大约是疼的。

　　絮起了，白着，茫茫着，看不清是雪在告别，还是春在开始。

　　影子跌进湖里，被水纹一圈圈荡开，荡成碎片，又慢慢拼凑。

　　娇嫩的还在吹，苍老得走不动了。

　　那棵熬过冬天的柳，就那样待着，缺胳膊少腿地，站在春里。

　　作者简介

　　皇泯，本名冯明德，中国作协会员，全国五一劳动奖章、中国出版政府奖优秀编辑获得者、首批全国新闻出版行业领军人才，第九、十次全国作代会代表，出版有散文诗集、诗集、专题片8部，入选百余种选本，曾获“中国当代优秀散文诗作品集奖”等奖项。